Não lhe sinto a falta

Fez esta semana um mês que deixei o Holmes Place. E a verdade é que não sinto falta nenhuma de lá ir. Até ao momento, tem sido só vantagens. Vejamos: deixei de gastar €91,30 mensais; passei a ter mais duas horas livres por dia; como chego a casa consideravelmente mais cedo, posso tratar de coisas minhas, jantar minimamente em condições e deitar-me mais cedo, o que também quer dizer que durmo mais, acordando em melhores condições e, portanto, trabalhando melhor; finalmente, não sou obrigado a ver homens nus de um lado para o outro do balneário e mulheres afogadas em celulite no ginásio.

E a falta de exercício, não se sente? Não. Aliás, num ano e quatro meses que andei no ginásio, a ritmo diário, fiquei praticamente na mesma e não perdi um grama de peso ou um centímetro de pneu. Como fazia o que estava no programa, vou pensar que sou eu que tenho um defeito... Sinto-me tão bem como dantes, quero dizer, sinto-me melhor do que quando andava no ginásio porque não me canso, não ponho à prova as articulações e não me torturo com pesos. Sinto-me leve e ágil. E até a hérnia inguinal que lá arranjei nas aulas de Body Pump não tem dado sinal de si. Uma maravilha.

Agora caminho muito mais porque tenho tempo para isso e, como dizem os médicos (acreditemos neles), não há coisa melhor do que caminhar. Faz bem à cabeça, ao corpo e é de graça (um economista diria que não porque se gasta a roupa...).

A única coisa de que sinto alguma falta é do banho turco mas pode ser que um dia em que me resolva a renovar a minha casa-de-banho eu faça uma gracinha em jeito de prenda para mim mesmo.

Mas, perguntará algum curioso leitor, porque razão deixei o Holmes Place? Era assim tão mau? A resposta é "nim". Eu gostava de ir ao ginásio, gostava da sauna, do banho turco, de dar umas braçadas na piscina, etc. Simplesmente, o Holmes Place (outros também lhe seguem o exemplo) tem uma política de preços perfeitamente variável em que a cada pessoa é feita um preço, provocando grandes discrepâncias de mensalidades entre pessoas que usufruem exactamente do mesmo serviço. No meu caso, pareço ter sido escolhido para compensar as abébias dadas a outros e, como não gosto de fazer de parvo, desisti daquilo.
Na minha empresa éramos quatro pessoas inscritas no mesmíssimo clube (Defensores de Chaves): um colega meu pagava €70 com direito a toalha, outros dois pagavam €75 (também com toalha) e eu pagava €91,30 e ainda queriam começar a cobrar mais cinco euros e qualquer coisa pela toalha (que, aquando da inscrição me disseram ser oferta para, logo de seguida irem marcar por trás que era só por seis meses). Ou seja, queriam que eu pagasse quase €99 quando os meus colegas pagavam, em média, €73!!!

Reclamei mas não serviu de nada. Apesar disso, nunca me trocaram o cartão que dava direito à preciosa toalha. Um dia, meses mais tarde, quando vou a entrar, "barram-me" a passagem para me darem outro cartão, já sem direito ao fantástico "T". E ali fiquei eu sem toalha para me limpar. Foi uma sensação óptima usar a pequenina toalha de ginásio, suada, para me limpar no banho. É claro que assinei logo no momento a rescisão do contrato. Andar a pagar num ginásio, supostamente de luxo, mais do que os outros, ser mal servido e ainda levar com desconsiderações destas... Ná, não é para mim. E a coisa ainda mais irritante é ver o serviço cada vez pior que o clube da Defensores de Chaves presta. Quando de lá saí, nem metade das cabinas de duche estava a funcionar - algumas estavam avariadas há semanas. Havia problemas no fornecimento de água quente (tanta gente andaram a deixar entrar que as caldeiras começaram a não dar conta do recado), a manutenção de alguns equipamentos deixava a desejar, junto ao jacuzzi havia pedaços de "parede" com verdete e a desfazerem-se, na sauna costumava cheirar intensamente a produto de limpeza quando se deitava água nas pedras (uma vez, tive de sair a tossir). A organização dos serviços administrativos também não era a melhor (pagamentos feitos dados como não feitos e... bloqueio na entrada, confusões com débitos directos)... Por amor de deus, vão lá enganar outro com o "prestígio" e a "qualidade"!

Um dos meus colegas que se mantém na Defensores de Chaves diz-me que a zona de duches, agora, é partilhada entre homens e mulheres devido a obras que estão a ser feitas. Condições especiais para os sócios ou baixa da mensalidade é coisa que nem passa pela cabeça daquela gente. Deve ser uma questão de "prestígio"...

Como eu tinha um cartão que me permitia ir a todos os clubes, fiquei a conhecer todos os do país (com excepção de Aveiro) e tive sempre meio de comparação com a Defensores de Chaves. Acho que só o clube da Avenida da Liberdade consegue ser pior... Do lado contrário, i.e., nos melhores está certamente o da 5 de Outubro (com uma "luxuosa" zona balnear (piscina, jacuzzi, sauna, duches, camas, tudo no mesmo espaço) e o de Miraflores. Os outros mantêm uma qualidade agradável.

Se o Holmes Place fosse de confiança, i.e., se o interesse do cliente estivesse acima da ganância do lucro, se os serviços administrativos funcionassem bem, talvez eu lá tivesse continuado porque, apesar de tudo, era uma distração (não, pelas gajas não vale a pena, acreditem - são mais os larilas do que as "boas") mas, desta forma, nem pensar.

Ah... e a televisão interna do clube (i.e., de todos eles), com as notícias mais atrasadas que se possa imaginar, onde se oferecem convites para peças de teatro que já acabaram há dois meses? (e é só um exemplo de entre muitos) E as entrevistas do director da cadeia a impingir a sua doutrina a quem não tenha mais do que fazer que olhar para a criatura? Só não é para rir porque mostra mau serviço.

Agora, vejo bem que nunca precisei daquilo e dei razão a mim mesmo e à resposta que dei a um inquérito feito no clube onde me perguntaram "Se deixar de vir ao clube, que diferença é que isso fará?". Respondi "Fico com mais tempo livre...". O rapaz que me fez a pergunta riu-se e disse que era uma resposta original. Original, talvez - verdadeira, de certeza.

Nem me dei ao trabalho de procurar outro ginásio...

Só falta o hino!

Tudo indica que o hip-hop se apresta a ser elevado à condição de "cultura". À força de doses cavalares de divulgação via rádio e TV (a MTV e a MCM parecem ser os canais oficiais da chungaria musical) e dos sempre inestimáveis préstimos dos divulgadores "liberais", este género que, por mais que o queiram promover, não se descola do basfond, está a conseguir tornar-se uma espécie de música oficial da tugalândia invadindo constantemente o espaço de cada um, seja em lojas onde empregadas de ar enjoado e pastilha na boca nos atendem com aquele ar enfadado que quem está entregue a elevados pensamentos põe quando é interrompido, seja nos transportes públicos onde os telemóveis feitos rádios de pilhas nos trazem o saborzinho dos bailes de bairro social, seja nos ginásios supostamente de classe onde se corre olhando para televisões eternamente sintonizadas na MTV, o hip-hop (e agora os seus irmãos danados, a Kizomba e o Tecno) impõe-se com a força que lhe traz a descarada degradação social que enfrentamos.

Mas, se é compreensível que a juventude mole e facilitista aceite sem espírito crítico a cultura rasca que a comunicação social lhe enfia pelos olhos adentro, já mais difícil é perceber que as autoridades culturais alinhem no mesmo caminho. Quando olho para o programa da Feira da Azambuja e vejo que em quatro dias de festa sob a batuta de touros e cultura popular, na noite dedicada à juventude se recorre aos DaWeasel, eu fico parvo. Fado e touros? Ná! Hip-hop e touros deve ser melhor. Alguém perguntou à "juventude" se era aquilo que queriam? Nem era preciso. A ideia está instalada de que aos miúdos é preciso dar a música dos "manos".
E a coisa ganha contornos de escândalo quando, nas Festas de Lisboa que se avizinham, na Festa do Fado que decorre no Castelo de São Jorge de 6 a 28 de Junho, temos, como ementa do dia 13, Jorge Fernando e... Sam The Kid!... Seria fácil fazer piadas acerca da ligação entre um fadista do Casal Ventoso (com muito orgulho!) e um "hip hop" de Chelas mas abstenho-me de tal. A coisa é séria demais...

Não deve faltar muito para que surja uma versão "actualizada" do hino nacional, uma coisa assim a modos que mais "étnica" e mais próxima das vontades e aspirações da malta "lá do bairro". Sempre ficava qualquer coisa mais próxima do actual estado da mentalidade tuga...

E para que se veja que ainda há quem tenha olhos para perceber a estupidez de tudo isto, aqui fica um vídeo muito conseguido da série "Os Contemporâneos":

A geografia do poder (1)

Farto até mais não de ler na internet comentários regionalistas às notícias do dia-a-dia, fatalmente largados por portuenses ou madeirenses, resolvi mergulhar um pouco nas raízes geográficas dos detentores do poder no nosso país. Juntei à tarefa o gosto pela História e saiu, quase como um rascunho, este texto, no que é o primeiro de uma série que aqui irei deixar.

Para abrir a coisa, fui ver (recorrendo à Wikipedia), a lista de primeiro-ministros e chefes de Governo que este país teve desde a implantação (imposição) da República.
Houve três ou quatro casos em que não consegui descobrir a naturalidade das personagens mas, ainda assim, suponho que não seja isso que vá desvirtuar os resultados.

Ficam aqui os dados. Para já, crus...



NomeNaturalidade


João Pinheiro ChagasRio de Janeiro
Augusto César de Almeida de Vasconcelos CorreiaLisboa
Duarte Leite Pereira da SilvaPorto
Afonso Augusto da CostaSeia
Bernardino Luís Machado GuimarãesRio de Janeiro
Vítor Hugo de Azevedo Coutinho???
Joaquim Pereira Pimenta de CastroMonção


Junta constitucional:
José Maria Mendes Norton de MatosPonte de Lima
António Maria da SilvaLisboa
José de Freitas Ribeiro???
Alfredo Ernesto de Sá CardosoLisboa
Álvaro Xavier de CastroGuarda


José Ribeiro de CastroValhelhas
António José de AlmeidaVale da Vinha
Sidónio Bernardino Cardoso da Sila PaisCaminha
João do Canto e Castro Silva Antunes JúniorLisboa
João Tamagnini de Sousa BarbosaMacau
José Carlos de Mascarenhas RelvasGolegã
Domingos Leite PereiraBraga
Alfredo Ernesto de Sá CardosoLisboa
Francisco José Fernandes da CostaFoz de Arouce
António Maria BaptistaBeja
José Ramos PretoLouriçal do Campo
António Joaquim GranjoChaves
Liberato Damião Ribeiro Pinto???
Tomé José de Barros QueirósÍlhavo
Manuel Maria Coelho???
Carlos Maia PintoPorto
Francisco Pinto da Cunha LealPedrógão de São Pedro
António Ginestal MachadoAlmeida
Alfredo Rodrigues GasparLisboa
José Domingues dos SantosLavra
Vitorino Máximo de Carvalho GuimarãesPenafiel
José Mendes Cabeçadas JúniorLoulé
Manuel de Oliveira Gomes da CostaLisboa
António Óscar de Fragoso CarmonaLisboa
José Vicente de FreitasCalheta
Artur Ivens FerrazLisboa
Domingos da Costa OliveiraLisboa
António de Oliveira SalazarVimieiro
Marcello das Neves Alves CaetanoLisboa


Junta de Salvação Nacional:
António Sebastião Ribeiro de SpínolaEstremoz


Adelino da Palma CarlosFaro
Vasco dos Santos GonçalvesLisboa
José Baptista Pinheiro de AzevedoLuanda
Vasco Fernando Leote de Almeida e CostaLisboa
Mário Alberto Nobre Lopes SoaresLisboa
Alfredo Nobre da CostaLisboa
Carlos Alberto da Mota PintoPombal
Maria de Lourdes Ruivo da Silva Matos PintasilgoAbrantes
Francisco Manuel Lumbrales de Sá-CarneiroPorto
Diogo Pinto de Freitas do AmaralPóvoa de Varzim
Francisco Pinto BalsemãoLisboa
Aníbal António Cavaco SilvaBoliqueime
António Manuel de Oliveira GuterresLisboa
José Manuel Durão BarrosoLisboa
Pedro Miguel Santana LopesLisboa
José Sócrates Carvalho Pinto de SousaVilar de Maçada



Começar farto

E pronto, aí está a preparação para o Euro 2008. Como não podia deixar de ser, multiplicam-se os apelos de apoio à Selecção, quase sempre em tom épico, o povinho todo a empurrar a camioneta com os nossos "heróis" (alguns deles, pela forma como se arrastam em campo bem gostariam de estar ali, feitos paxás...), a cidade onde a equipa treina (Viseu) a engalanar-se toda para receber os 23, as autoridades a porem-se em bicos de pés para estarem à altura da honra que é ter tão prestigiados hóspedes, as empresas a inventarem produtos para se colarem ao entusiasmo pela bola, concursos a dar prémios, entrevistas e reportagens em todas as TV's e rádios, um diabo a quatro!

E, depois, submersos por tanta baba popular, lá estão os jogadores: antipáticos, ensimesmados, repetindo até à exaustão frases feitas sobre a importância dos adeptos (de quem eles se escondem), sobre a honra que é jogar pela Pátria (todos desejosos de conseguirem grandes contratos lá fora), etc.

Hoje, por exemplo, os nossos adoráveis campeões que, sendo para o tuga os melhores do mundo, na realidade nunca ganharam nada (nem a porra do Euro jogado em casa!), vão visitar um centro para deficientes mentais profundos. Se isto não é uma prova de amor à comunidade que os recebe, digam-me lá o que é! Deficientes mentais profundos... ou seja, gente que não só não deve reconhecer os jogadores como, mesmo que o conseguisse, não devia ser capaz sequer de lhes dizer "olá"! Isto, para as estrelas enjoadas é a visita perfeita: descansam, não apanham chuva e ainda se safam aos habituais fans peganhentos. No fim de tudo, as televisões encarregar-se-ão de os fazer parecer uns príncipes cheios de consciência social. Scolari dirá umas palavras de ocasião sobre a importância do apoio demonstrado pelos deficientes mentais profundos e do enorme carinho que sentiu em todos eles, Ronaldo piscará o olho a uma enfermeira e Nuno Gomes ficará impressionado com a forma como um dos deficientes o conseguiu fintar. Não há pachorra!

Ainda agora esta coisa começou e já estou farto de Selecção Nacional e de patriotismo de quinta categoria e de bandeirinhas e cachecóis e o camandro! E, no fim disto tudo, ninguém fala do que verdadeiramente interessa: estes tipos jogam bem, ou não? É que, observando os últimos vinte jogos da equipa das Quinas, o panorama é confrangedor... E se pensarmos que o último jogo de preparação, mesmo antes de partir para a Suíça, é com uma daquelas equipas "fraquinhas" com as quais gostamos de dar barracas... Ai mãe!

Agora ou agorinha?

No centro comercial Fonte Nova, em Lisboa, numa loja de comida pronta a levar onde, por acaso, as coisas até têm um aspecto absolutamente delicioso (um dia destes, não resisto) somos tentados com uma fantástica promoção de vinho do Douro: um "pack" (ah sim, essa do "conjunto", "pacote" e outros termos equivalentes é coisa pirosa - "pack" é que está a dar) de 3 garrafas de Quinta das Murças custava "Antes" €16,90 , custa "Agora" €13,90 e vai custar "Agora" (hã?!) €12,90.
Esperem aí: "antes", "agora" e... "agora". O segundo "agora" não pode ser o futuro porque, aí, sendo preço menor, ninguém comprava "agora" e preferia comprar "agora" que seria "depois". Mmm, então, se "agora" não é "agora" nem é "depois" e muito menos "antes", então o que é? Um "agorinha", um "agora mesmo, porra!" ? Mas, nesse caso, o "agora" que é "neste momento" passava a ser passado, ou seja, "antes", e já lá está um! Oh que confusão!

Afinal de contas, quanto é que custa o vinho, agora? Sim, neste preciso momento?
curtas 013

A Cofidis, empresa que empresta dinheiro ao desbarato a troco de juros altíssimos, na sua nova campanha publicitária lança-nos uma pergunta: "E se cada um de nós tivesse um sol só para si?".
Acho que a resposta só pode ser: "ficávamos todos queimadinhos...".

Lisboa aqui longe

Há três coisas que são boas para acabar com a irritação: violência, dormir, uma caminhada. Perante a roleta russa da primeira e a impossibilidade da segunda, optei pela mais fácil - a terceira -, e que acaba por ser, de certa forma, um compromisso entre as duas opções iniciais já que é possível matar o tempo adormecendo o passo.

Decidi ir do Campo Pequeno até ao Cais do Sodré, passando por uma das minhas zonas preferidas da cidade: toda aquela que vai do Rato até ao Bairro Alto. Fim de tarde, princípio de noite, a hora primaveril confunde as duas num envolvente lusco-fusco que convida à intimidade. Na ausência de companhia, faz-se das fachadas dos prédios, das montras das lojas, do movimento nos passeios, o nosso interesse.

Cada vez me agrada mais a Lisboa velha, a imagem romântica de um andar num prédio antigo, a alma de um bairro a receber-me no conforto de uma casa debruçada sobre uma praceta qualquer onde reformados conversam no sabor do último cigarro do dia e crianças brincam despedindo-se da escola ao som da passarada que se amanha nas árvores.

Lisboa é linda e essa é uma das certezas que trago de todas as minhas viagens, independentemente de invejas sentidas em terras estrangeiras perante demonstrações excepcionais de bom gosto e requinte que me apeteça meter no bolso e transplantar para um pedaço da minha terra. No fundo, nunca cobiçamos a mulher alheia: apenas gostaríamos que a nossa mudasse um pouco.

Deixei-me ir na Rua da Escola Politécnica, passo após passo, na indecisão de saber que rumo lhes dar quando chegasse ao Largo de Camões. A indecisão foi quebrada pela contemplação do (finalmente) recuperado jardim de São Pedro de Alcântara, miradouro nobre sobre a Baixa, com o Castelo lá no alto lembrando-nos, na sua fortaleza, de que é possível aos velhos muros, aos velhos telhados, às velhas vielas resistir aos passar dos séculos e à ignorância destruidora.
Apoio-me à baixa grade que ladeia o patamar superior do jardim e fixo a colina-mãe lembrando-me de pessoas já partidas que, com idade avançada, me afiançavam nunca terem subido ao castelo. O espanto de então desvanece-se perante a constatação de que eu, nos meus 37 anos, embora tenha já ido intramuros, quase nada conheço do presépio que o povo semeou à volta das muralhas.
Como alguém que, perante uma flor, se esquece da importância do caule e da raiz, também eu me deixei sempre levar pelas cores novas das pétalas que a cidade foi dando, preferindo uma suposta sofisticação estrangeira à secular presença da cultura local.

Deixo o tempo passar enquanto os olhos vagueiam de ponto em ponto, identificando locais já conhecidos e guardando a vontade de explorar outros. Onde está aquela cúpula junto ao lanço de muralhas que desce a colina? Que rua vai lá ter? E aquilo que parece ser uma escadaria fugindo da subida do elevador da Lavra? Quem lá mora? De que cores se pintam as paredes?

Olhar Lisboa antiga faz-me querer partir à aventura. Faz-me querer ser estranho na minha terra e largar amarras, de guia turístico no bolso como se tudo fosse novo, como se da cidade só soubesse o nome. Diz-me tu, Olisipo, que caminhos me aconselhas para te conhecer?
O livro das rotas, tenho eu. Falta-me sair com ele ao mar incógnito que é essa teia aberta por entre paredes irmãs, do Torel a Alfama, da Mouraria à Graça. Nas veias abertas flui o sangue da capital do meu país. Sangue enquinado, tantas vezes, mas que brota geração atrás de geração da fonte primordial feita lenda: lusitana, fenícia, romana ou árabe, cristã ou ateia é esta cidade a minha. E eu desconheço tanto dela...

Olhar Lisboa ao anoitecer, quando as ruas se vestem de sombra e os candeeiros acordam num tímido dourado; sentir o odor que se espraia, a castanhas e a imaginárias lareiras; pousar a ideia na lembrança de um rosto bonito que nos acolhia em tempos; ouvir o burburinho das gentes que se deslocam...

Se há momento que me agrada é este: o do fim-de-tarde. Podiam os dias ser todos um longo e lânguido fim-de-dia que eu nunca me fartaria. Fecharia os olhos e ouviria o marulhar do rio junto aos cais, sentiria os últimos raios de sol projectando-se sobre Belém, imaginaria a ponte preparando o seu colar de luzes...

Abalo de São Pedro de Alcântara quando o cheiro dos primeiros grelhados pede meças aos aromas das árvores. Passo após passo, passo pelas portas dos restaurantes que se abrem a grupos de convivas. São horas de comer, são horas de beber, são horas de continuar caminhando...

Mais à frente, junto ao Teatro Municipal de São Luiz, viajo para terras distantes, a oriente da lonjura, transportado pelo odor de materiais de construção que me trazem à memória umas férias em Macau. São curiosas as associações que o olfacto nos permite...

Acompanho a linha do eléctrico e fujo-lhe para a direita, rumo a uma rua onde um designer montou uma quase nua loja de roupa, colada a um quase despido ginásio onde se vê gente que me deixa na incerteza sobre se é manequim em montra própria ou se está ali de passagem.

Chego ao Cais do Sodré e apanho o autocarro para casa. É tempo de voltar à cidade funcional, aos prédios monótonos da explosão urbana.

A poucas dezenas de metros de mim está uma placa que marca o fim da cidade. Ainda a vejo assim, do lado de cá. Oxalá nunca a veja de outra forma...

O paraíso de Barcarena

No concelho de Oeiras há muita coisa boa. É uma ironia, é certo, mas o "companheiro" Isaltino, comummente tido como corrupto, sabe gerir a Câmara Municipal do concelho vizinho da capital. Há arranjos paisagísticos bonitos, há parques empresariais "finórios", há jardins e equipamentos sociais...
Enfim, diz-me quem nunca votou nele que o homem sabe o que faz.

É claro que nenhum presidente faz tudo e é preciso ter boas equipas à volta mas estas são geralmente fruto da arte de saber escolher com quem se trabalha e, fazendo, portanto, fé em quem é munícipe do Sr. Morais, o homem sabe rodear-se de gente competente.

Vem isto a propósito de uma ida minha, no Sábado passado, à Fábrica da Pólvora, que fica em Barcarena.
Vai-se pelo IC19, sai-se na saída para Tercena, dá-se umas voltinhas e eis-nos frente a um conjunto de edifícios que vai desde o Séc. XVII até ao Séc. XX. O espaço é grande e compreende vários núcleos mais ou menos dispersos pelos dois lados da ribeira da barcarena, uns ainda do domínio público, outros perdidos em ruínas e, finalmente, outros em posse privada (uma faculdade).

A Fábrica da Pólvora é, por assim dizer, uma espécie de Éden encravado numa paisagem cada vez mais urbanizada, sentindo-se perfeitamente a pressão urbanística a cercar o belíssimo espaço. Nalguns lados, já não é possível deixar de ver os prédios a agigantarem-se por cima das copas das árvores...
Mas a Fábrica, resiste. E com o trabalho de restauração e manutenção que a CMO empreendeu, foi possível proporcionar a quem visite o espaço um brilhante equilíbrio entre património arquitectónico, equipamentos sociais e zonas verdes.

Quase todos os edifícios estão pintados de amarelo, uma cor que contrasta fortemente com a vegetação feita, em boa parte, de eucaliptos, e que dá ao espaço um tom alegre, quase de verão. Há um grande anfiteatro onde se realizam espectáculos, há uma enorme praça onde qualquer criança gostaria de disparar a correr, há bancos a chamarem-nos para um descanso à sombra de uma árvore, há bom-gosto por todo o lado. E há a piada de ver os viveiros da CMO onde centenas ou milhares de árvores crescem os primeiro centímetros em vasos cuidadosamente alinhados como verdes exércitos em parada.

Trabalhei dois anos na zona de São Marcos - Cacém e, tirando uma fugaz visita, nunca tinha ido visitar a Fábrica da Pólvora porque me fazia impressão ir àquela zona que detestava e que tresandava à tristeza do trabalho. Finalmente, a pretexto de um bom bife com pimenta (única boa recordação de São Marcos), resolvi passar por Barcarena. E hei-de ir lá mais vezes, quer seja para me encostar a uma árvore nos relvados, quer seja para tirar fotografias ao deslumbrante amarelo com que os edifícios estão pintados, quer seja para beber uma cerveja e apreciar algum espectáculo.

Fábrica da Pólvora: um bom exemplo de que o património que os nossos antepassados nos legaram está aí para o bem de todos nós.

Chatos ou estúpidos?

Há empresas que parecem ter um estranho prazer em viver num ambiente onde, de forma quase fatal, se misturam a incompetência, o desleixo, a desonestidade. Já deixei aqui relatos da minha experiência com a NextTravel e os seus operadores de telemarketing. Em boa hora deixarei contados outros casos com outras empresas. Mas hoje... hoje apetece-me "falar" de um caso que se arrasta há mais de quatro anos...

Art Gallery, Club Natura ou Ediclube é tudo a mesma coisa. São diferentes facetas do mesmo monstrengo. Esta empresa (que julgo ser de capitais espanhóis - costuma ser assim, até), anda há anos a enviar-me para casa, a um ritmo semanal, publicidade dirigida a alguém que eu não conheço mas que devia ser da família de quem me vendeu o palácio onde vivo.

Ao princípio, devolvi a correspondência, indicando que a pessoa em questão não morava ali. Fi-lo uma vez, duas, três e por aí fora, até que me fartei e telefonei para a empresa. Fui atendido por uma mulher antipática que me disse que, para deixar de receber a correspondência, teria de escrever uma carta (!) para o Ediclube. Não sei se estão bem a ver... eu compro uma casa, não paro de receber publicidade para outra pessoa e ainda tenho de perder tempo e dinheiro a escrever uma carta a pedir por amor de deus que se roguem deixar de me enviar publicidade!...

Naturalmente, não fiz o que o estafermo que me atendeu disse. As cartas continuaram...
Comecei a escrever mensagens insultuosas no verso dos sobrescritos (é assim que se diz, não é "envelopes"). Chamei-lhes de tudo e, no meio dos palavrões, sempre lhes dizia que a pessoa em questão não morava na minha casa, que era um desperdício de esforço, etc. Era escusado. Na semana seguinte, lá pingava nova cartinha.

Reparei que o Ediclube dizia pertencer a uma "Associação Portuguesa de Marketing Directo". Procurei informação sobre a mesma e não apanhei nada (falta de jeito?) mas deu para perceber, por coisas que li, que teria sempre de passar por enviar uma carta. Ora, fazê-lo não só ia contra os meus princípios, como, ainda por cima, implicava dar os meus dados...

Continuei a devolver as cartas recorrendo à linguagem vernácula. Até que, um ano e tal depois, as cartas cessaram. Ó divina Providência que finalmente estendeste sobre mim o véu do sossego! Ó animalárias do Ediclube que, enfim, após vos chamar filhos da puta e imbecis de merda tantas vezes, resolveram parar com o envio das cartas, ó monumentais incompetentes que, carta após carta devolvida, resolveram tirar o endereço da vítima da vossa lista... a todos, o meu obrigado!

E assim fiquei até há quinze dias atrás. Um dia, ao chegar a casa, abro a caixa do correio (onde, normalmente, só aparecem contas) e, tcham tcham!, uma cartinha do Ediclube, ou da Art Gallery, ou do Club Natura, ou da puta que os pariu, endereçada, como não podia deixar de ser, para a criatura que já não vive neste endereço há mais de quatro anos!

Voltei a devolver as cartas, voltei a insultá-los, e as cartinhas continuaram a chegar...
Agora, já não as devolvo: junto-as. Dato-as e faço uma pilha com elas para, quando tiverem uma altura razoável, as ir atirar à cara do primeiro merdas que me receber naquele caralho de empresa chamada Ediclube, Art Gallery ou Club Natura.

FODA-SE!!!

A libertação da mulher

Sábado à tarde, num daqueles restaurantes de centro comercial, sento-me para uma espécie de jantar. Reparo que, ao meu lado, está um casal a acabar de comer. Terminada a refeição, o rapaz levanta-se e deixa o tabuleiro no balcão. A rapariga sai e deixa as coisas na mesa. Logo de seguida, chega outro casal. Ela senta-se numa mesa (a dois metros do balcão) e ele fica a tratar das coisas: pagou a conta e teve de levar os dois tabuleiros para a mesa (um de cada vez). Saio do restaurante e vou para o teatro. Quando a sala já estava quase cheia, chegam dois casais para se sentarem exactamente no meio da primeira fila. Os homens, apercebendo-se de que o palco era baixíssimo (dá pelo nosso joelho) sobem ao dito e dirigem-se para os lugares. As senhoras, preferem obrigar toda a gente a levantar-se para lhes dar passagem...

E eu fico, nesta como em muitas outras situações, a pensar que a libertação da mulher, por mais cursos que tirem, por melhores empregos que arranjem, por mais parceiros sexuais que tenham, por menos filhos que param, nunca estará verdadeiramente completa enquanto se portarem como umas criaturinhas arrogantes e mimadas, desesperadamente necessitadas de dar nas vistas...